Die Stadt Samara (Stadt im Irak). Name bedeutet: jener Ort, der jenen, der ihn sah, froh machte) war voller Obstgärten. In den Gassen und Straßen duftete es nach frischem Grün, nach Blumen und Blüten. An den Wänden der Häuser reckten sich neugierig die Zweige der Bäume und Sträucher hoch und winkten den Vorbeigehenden zu. Wo immer man auch hinging, --- überall war man begleitet von einem klaren, plätschernden Bächlein. Und ein jeder, der diese Frische und Schönheit ringsumher sah, wurde froh, seine Augen begannen zu leuchten und auf sein Gesicht legte sich - wie von selbst - ein Lächeln. Das war Samara, die Stadt, die jeden froh stimmte, --- Wenn, ja Wenn....

Als ich im Bazar angekommen war, ging ich zum Milchhändler. Nachdem wir uns begrüßt hatten, sagte er: "Mehrere Tage lang bist du nicht hier gewesen, du Sohn des Khaled!"(Name des Überlieferers dieser Begebenheit: ´Ali ibn Khaled) Und ich antwortete, dass ich krank gewesen und zu Hause geblieben sei. Er zog die Augenbrauen hoch und fragte: "Dann bist du wohl auch nicht im Bilde darüber, was in der Stadt geschehen ist?" Und ich entgegnete: "So ist es. Aber, wenn es etwas Neues gibt, so erzählt es mir, damit ich es auch weiß!" Er trat dicht zu mir heran und sagte: "Gestern haben sie einen Gefangenen gebracht. Es heißt, er behaupte, ein Prophet zu sein. Es ist ein alter Mann. Aus Scham." (früherer Name von Damaskus)

Ich stand völlig erstaunt da, als ich dieses hörte. Und sagte mir: "Wie ist das denn möglich? Wie kann sich denn jemand als Prophet bezeichnen? War Hadrat-e-Muhammah (s.) nicht der letzte Gesandte Gottes??" Ganz unbewusst machte ich mich auf den Weg, ohne zu wissen, wohin. Und ohne den Milchmann zu antworten, der mir nachrief": Wohin gehst du so schnell, Sohn des Khaled?" Wie ich so dahinschritt, ging es mir durch den Kopf, dass nun, seit dem Tod des Prophet Muhammad (s.), nahezu zweihundert Jahre vergangen waren. Alle hier hatten seine Lehre akzeptiert. Dieser alte Mann nun, --- was wollte er?? Warum nannte er sich "Prophet?"

Als ich zu mir kam, reckten sich vor mir festen, starken Mauern des Gefängnisses in die Höhe. Ach, ich habe ganz vergessen, euch zu sagen, dass Samara, trotz all ihrer Schönheit, ihres Blühens und Grünens ringsherum, eine Militärstadt war. Und dass hier überall Landsknechte mit Schwertern und Regierungsleute auf den Beinen waren. Eines der größten Viertel dieser Stadt hieß "Askar" .(Militärlager, Truppenplatz) Und hier befand sich das Gefängnis. Ich sah mich um. In alle Richtungen. Die Gefängnistürme ragten fast in die Wolken hinein. Und es schien, als wären die Wände heute robusten als sonst. "Was soll ich tun? Wie kann ich über den alten Mann aus Schäm mehr erfahren?" Fragte ich mich. Da fiel mir einer meiner alten Freunde ein. Ich hatte mit ihm in Kindertagen gespielt. Und er war später Aufseher hier im Gefängnis geworden. Längere Zeit war es her, dass ich ihn nicht gesehen und nichts von ihm gehört hatte. Und mit dem Gedanken, dass er mir über die Geschichten mehr erzählen könnte, trat ich näher heran zu dem großen Tor. Ich fragte einen der Landsknechte, die mit ihren hohen Lanzen in der Hand dastanden und die Umgebung im Auge hielten, nach meinem Freund.

Er kannte ihn, aber antwortete mir: "Seit ungefähr einem Jahr ist er nicht mehr hier. Er ist nach Bagdad versetzt worden und gehört nun zur Leibgarde des Kalifen!" Das war eine günstige Gelegenheit. So wiederholte ich nun, diesem Mann aus der Leibgarde des Kalifen ja mein freund sei und bat, mich zu dem alten Mann zu bringen. Und tat dieses mit Nachdruck und immer wieder, bis der Landsknecht endlich nachgab. Zufrieden und froh dankte ich ihm und versprach, sein Entgegenkommen eines Tages gutzumachen. Dann erhob ich meine Hände und sagte: "0 mein Gott! Ich danke dir! "Und sah die Sonne, die hinter den Wolken hervorkam und zu lächeln schien. Im Gefängnis war es dunkel. Überall stickige Luft. Es roch nach Moder und Fäulnis. Wir gingen durch ein Labyrinth enger, niedriger, aus Lehm gebauter Gänge. Wenn die kleine Fackel nicht gewesen wäre,... wir hätten nichts sehen können. Nicht einmal unsere eigenen Füße. So finster war es.

Schreien, Klagen, Stöhnen, das Rasseln und Scheppern der Ketten drang uns Wänden sickerten Furcht und Entsetzen hervor. Nachdem wir etliche dieser finsteren, schreckenverheißenden Gänge durchschritten hatten, blieben wir vor einer der schweren, hölzernen, alten Türen stehen. Der Aufseher, der an seinem Gürtel viele Schlüssel hängen hatte, nahm einen von ihnen, steckte ihn in das schwere, eiserne Schloss, drehte ihn um und stieß dann mit einem kräftigen Fußtritt gegen die Tür. Mit einem grässlichen, ohrenzerreißenden Quietschen und Kreischen sprang sie auf. Das Licht einer Fackel, die einer der Landsknechte in Händen hielt, huschte flink hin und her. Und blieb dann, in einem Verließ zu Unseren Füßen, auf dem Antlitz eines alten Mannes liegen. Hier unten überall mit gespenstischem Echo entgegen. Aus Türen und das war er! Das heißt der, von dem es hieß, er behaupte, ein Prophet zu sein. Ich ergriff die Fackel und lief die Stufen hinunter. Der alte Mann sagte nichts. Fest und unerschütterlich, wie ein Fels, hockte er in einem Winkel. Sein Haar und Bart waren weiß. Nichts sonst war da, außer einem Krug mit Wasser und einer Schüssel aus Ton. Er hob seine Augenlider hoch und sah mich mit ruhigem Blick - von oben bis unten - an. Mein Herz bebte. Behutsam näherte ich mich ihm. Ließ mich neben ihm nieder. Einige Augenblicke Schweigen. Dann sagte ich zu ihm, wobei sich die Worte nur schwerlich aus meinem Munde lösen wollten: "Von den Leuten habe ich gehört, dass Ihr sagt, Ihr seid ein Prophet. Stimmt das?"

Der alte Mann nahm seinen Blick von mir fort und schaute zu Boden. Nach einem tiefen Atemzug antwortete er: "Es ist bedauerlich, dass diese

Leute so leicht und schnell alles glauben!" In seiner Stimme lag Trauer und Besorgnis. Ich fragte: "Das heißt, dass das, was die Leute über euch sagen, nicht wahr ist?" Er schüttelte seinen Kopf und sprach: "Nein! Was sie sagen, stimmt nicht!" Ich geriet immer mehr in Erstaunen. Und dachte bei mir: "Wer ist dieser alte Mann? Warum hat man ihn ins Gefängnis geworfen? Was steckt dahinter? Warum erzählen die Leute, er würde behaupten, er sei ein Prophet?" Ich nahm seine Hand und bat ihn, mich über die Wahrheit aufzuklären. Er willigte ein und erzählte: "Die Geschichte begann in Scham, in einem Gotteshaus. Lange Zeit war es schon, dass ich dort betete und mit Gott sprach. Eines Tages. Als ich meine Hände zum Du‘a (Bittgebet) erhoben hatte, hörte ich eine Stimme, die zu mir sagte: "Erhebe dich!" Ich drehte mich um. In die Richtung, aus der die Stimme kam. Und sah einen reinlich und gehpflegtausehenden Mann mit einem leuchtenden Gesicht. Unbewusst sprang ich auf und lief ihm nach. Es dauerte nicht länger als einen Augenblick, als er vor einer Moschee mit hohen schlanken Minaretts stehen blieb, sich mir zuwandte und fragte: "Kennst du diese Moschee?" "Ja, das ist die Moschee von Kufa!"

Nachdem wir dort das Gebet verrichtet hatten, traten wir aus der Moschee wieder heraus. Wir waren noch keine paar Schritte gegangen, als ich vor mir die Moschee des Propheten (s.) in Medina sah. Auch hier beteten wir. Und gingen dann weiter. Es dauerte nicht lange, da befanden wir uns mit einem Male in Mekka, neben dem Hause Gottes, der Ka‘ba. Nachdem wir diese zum Tawaf (Rituelles Umkreisen der Ka´ba) umschritten hatten, machten wir uns erneut auf den Weg. Dieses Mal war es Scham, wohin wir nach wenigen Augenblicken gelangten. Genau dort, wo ich vor dieser seltsamen Reise in Gottesanbetung versunken war. In diesem Moment schwand der Unbekannte aus meinem Blick. Ich konnte ihn nicht mehr sehen. Er hatte mich in meiner grenzenlosen Verwunderung alleingelassen. Ein Jahr war seit jener Begebenheit vergangen. Bis das sich dann eines Abends die gleiche Geschichte, die gleiche Reise wiederholte. Mit dem Unterschied, dass ich ihn dieses Mal, als er sich wieder von mir entfernte, bei Gott beschwor, mir seinen Namen kundzutun. Weißt du, wer er war? Er war Hadrat-e-Dschawad (a.)!"(Neunter Imam aus dem Hause des Propheten Muhammad (s.))